AS CASAS

AS CASAS

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Na cidade resvalamos pela lâmina dos dias

o contorno dos passeios antigos, as inscrições

do vento encurralado nos umbrais do tempo.

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Aqui tecemos a teia da luz e da sombra

volúvel, da nossa obediência ao sol,

ao claro/escuro ágil clivagem duma nuvem,

ou a cirros de sono no lilás da tarde:

.

transitórios de corpos que são os nossos, hábeis

passageiros, limpos insectos de lábios trans-

lúcidos colados aos vitrais reflectidos para dentro,

onde roçam vestígios de amores idos

rasgados em sangue e esperma – versão a mais antiga

da pólvora/seta a mais veloz da ave –,

submersos de pequenas minúsculas aranhas voando

ao indelével vento dum fio de seda,

a bafejar a pele do corpo antiquíssimo

desde o fumo mais imemorial

de todos os segredos da vida

.

trazidos no eco dos frutos do pólen que veio

de ainda além das montanhas e do mar,

talvez de ainda além donde as estrelas

disparam a cinza cadente na noite acesa

de luz e poeira

com que amassamos os olhos terríveis

dos deuses.

.

Aqui, na cidade, nos multiplicamos de sede e náusea/

de amor e raiva,

no vaivém multicolor bocejo e riso da sombra e luz.

Aqui, sobre o veio da terra,

o ouvido encostado ao polo do seu eixo,

aqui talhámos aparelhámos as nossas pedras,

pedra a pedra,

pedra sobre pedra,

até à configuração solene duma casa.

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E nós mesmos as construímos com as nossas mãos

a régua de cálculo, o prumo, esta forma erecta

e obsessiva

que temos

de nos afirmarmos perante nós mesmos e os outros,

esta forma que temos de desafiar a nossa unipresente

presença e imagem,

única, temporal, para sempre presente do que fomos.

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Nós mesmos as construímos com as nossas mãos

e no entanto,

moldámos de arestas as pedras luminescentes,

planos, cubos, rectas paralelas, arcos estilizados,

colunas gregas,

para iludir o cansaço visual da forma

normal do corpo

onde provisoriamente habitamos,

habituados que estamos a habitar uma casa.

Nós mesmos as construímos com as nossas mãos

pedra a pedra, século a século,

e nelas gravámos os dias

ao feitio das páginas da chuva

a gotejar a chuva, vinda de cima para baixo,

do céu para a terra, onde plantámos pedra a pedra

as nossas casas.

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E elas aí estão, humílimas e graves, vestidas de cal

e de salitre preclaro e efémero.

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Habitaremos o seu refúgio, a penumbra amável

dos seus tectos

o espaço circunscrito dos familiares objectos

o teu corpo de mulher

grávida das noites de frio e cio.

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Por aqui passamos passando vagabundeando os dias

ao encontro do acaso das ruas, do amigo de ocasião,

tremendo a luz no ocaso da sombra e frio.

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Às vezes, na cidade, reconhecemo-nos nos outros

comungamos das suas alegrias mais triviais,

perpassamos pelas ruas rente às casas bailarinas

veladas de brancura e negro no estio da tarde;

.

às vezes topamos o torrão da terra

de como quem desce à vida imaginada

subitamente serena de açucenas pregadas sob a tarde

de perfil;

.

às vezes detemo-nos de exílio no próprio movimento

imaginário de partir,

chegando sempre ao mesmo sítio exactíssimo de exílio.

.

E voltamos de pétalas depois vestidos e marfim

nos olhos murmurando os amigos

os lugares

as coisas

e as casas que ficaram verticais vestidas de cal e de salitre,

enquanto sobre nós, na cidade, cai o sabre

de esquinas rectas e penumbra,

donde espreitamos o vento que ficou, como um fóssil

gravado em pedra na pedra fóssil.

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E sabemos, ó, sabemos o recorte talhado de horizontes

ao lusco-fusco cristal púrpura do sol.

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Bêbados, entramos pelas ruas, acordados,

inquietas aves rasando o espaço em círculos velozes

alargando em círculos de ar as rectas dos telhados

e o presente infinito desolado de galgos e punhais.

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Na cidade, lembras-te, de mãos dadas, enleados,

percorremos a lídima mansão da puberdade,

o pasmo duma flor abrindo em flor

numa concha derramada de água sobre o mar

e a lídima paisagem do corpo, habitado

de que aromas,

só no tempo do Olimpo conhecidos

antes de alguns humanos serem deuses.

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Aí vamos, rebentando pelos vincos da memória

a presença sempiterna do teu corpo/musgo antigo,

ou o gosto das avencas verdes de frescura

na vertigem breve da cidade

que volta revivendo de andorinhas

velocíssimas e iguais no abril dos séculos

em largos lagos largos círculos rasando

o horizonte de arestas e corais.

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Em "5 POETAS DE LAGOS", Vol VI