ALGARVE ONTEM

1 - O ALGARVE DE ONTEM 

 .

capa do livro

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Sou do tempo de um outro Algarve, outras regras e preceitos,

outra condição de gente humilde e nobre

que habitou este enredo de amendoeiras e alfarrobeiras,

gente que olhava nos céus os sinais que nunca vinham,

uma quieta intranquilidade nas estevas

que amassavam devagar o pão de trigo,

o funcho que trazia o cheiro das esteiras

onde iam secando as almas e o figo das colheitas.

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Era o tempo de um outro Algarve encoberto nas aldeias

e nos campos onde ardia o azeite da candeia,

a lanterna que acendia a escuridão das noites

subjugadas pelo frio agreste de acreditar num dia de fortuna;

das mulheres embrulhadas em seus xailes negros

herdados de avós árabes que há séculos aqui viveram

e do luto prolongado de quem só tem a vida,

que a vida é mais do que só para ser vivida

também é uma ventura partilhada,

um modelo prometido de amparo e claridade.

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Mas também era o tempo do vinho encorpado e rijo

que meu avô podava, sulfatava e enxofrava com paixão

em virtuosas cepas de trincadeira e piriquita;

e era o tempo das iguarias ansiadas da alma dum pardal

a bater um corridinho atrás da pardeleja

quando chega a primavera,

era o tempo da contemplada redenção pela palavra

que valia uma palavra,

um gesto que dizia uma verdade.

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Era um tempo agreste e gracioso,

esse tempo do outro Algarve que eu vivi

nas espigas do trigo que sorriam desde a aurora,

o pólen que dourava os ares e os horizontes

no folhedo duma tangerina perfumada, 

ou dum medronho fermentado, inebriante,

na cadência dos braços afeitos à ventura ímpar

das chuvas em seu próprio tempo,

alheios ao cansaço e ao suor dos sóis impetuosos,

implorando ao vento passageiro

que soprasse para longe os sinais do temporal

o joio e as canouras do ervado,

para o abrigar do grão do trigo no celeiro.

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Sou do tempo dos mares benignos de Larache,

barcos que entravam pela barra trazendo o biqueirão

com que se fazia o paladar mais grácil que o mar tem,

ou o atum salgado,

- que corria nas águas da sardinha e da cavala -

     curtido,

       amendoado,

         amanteigado,

          apaladado

do copejo das armações

do Sotavento,

 .

Era o tempo da tempestade que descia aos pés da praia

entrando pela porta, ao pé da barra,

nas brancas açoteias e na ruína dum casebre

onde se amontoavam os filhos e os netos,

o naufrágio dum país que morria entre os seus muros,

e trazia a angústia dum cântico furtivo de preces e de pragas

pela espuma obstinada das montanhas do oceano

caindo sobre a noite,

promissora frustrada dos sonhos de besugos e douradas.

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Era o tempo da transitória quimérica alegria

resignada pela sorte do tempo da alegria que viesse

ou da maldição dos elementos que sobre a terra se abatesse

fosse no mar bravio ou na terra de secura

fosse no mal dos que sofriam a desgraça da moléstia

que haveria de levar o corpo sem remédio

à dura terra, às portas sempre entreabertas do céu sereno,

a última esperança no que fora a esperança dum só dia.

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Por isso era luminosa e terrível a condição do povo,

por entre a prostração e o aceite  inconformado,

mas aceite por lei irrevogável,

e feliz por ter a vida e as coisas simples

de que se alimentavam o corpo e o pensamento,

embora submerso da penúria

de não habitar a legítima plenitude,

pela ignorância de imaginar outras regras e preceitos,

outras condições só possíveis no écran reluzente dos cinemas,

pobre e podre a tranquilidade soando por entre as oliveiras

ou no cansaço demorado dos braços que arcavam

o rabicho do arado.

 .

Mas havia o Sol, um pintassilgo no silvedo a estrepitar

as nêsperas e as amoras nos olhos dum miúdo

que brincava nos quintais, numa horta do centro da cidade,

ou na calçada, onde jogava a bola na vidraça da janela, 

e a menina que dobava os seus lavores

atrás do encoberto da janela

suspirava de saudades na penitência, pela rua que passava

e pelo jogo de outras mãos em suas mãos.

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E havia a descoberta dos bichos animados pelo sopro

duma existência frugal, a descoberta da essência exacta,

uma rã que se cumpre entre o verdume do riacho

no seu próprio tempo de morte e vida

e do sexo enevoado sob uma qualquer folha da videira,

o calhau da praia onde os putos apanhavam navalheiras

quando as marés da Lua permitiam

e cabozes e alcabrozes presos ao anzol e ao logro

de não ver o evidente, como se não fosse isso a própria vida

de todos os pássaros que chegam com o vento do oceano,

para soçobrar ao isco traiçoeiro dum anel de fogo e prata.

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Por isso era belo o meu Algarve quando o vi criança ainda,

disfarçadas essas feridas, escondidos os pedintes

indigentes à porta duma igreja ou quando alguém passava

deste mundo exausto para o eterno olvido de seus dias,

era belo o meu Algarve,

sem os fumos de outros mares de tormenta

sem a liça da guerra de outros povos,

outros polvos avassaladores

como o polvo entre os seus braços abraçando um caranguejo

no seu abraço de ventosas e de asfixia prolongada,

uma abóbora prosperando numa leira de tomates e pepinos.

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